“Então estamos acertados, Il Papa?” Perguntou o homem aparentemente nervoso sentado atrás de uma grande e cara mesa de madeira.
O escritório do Il Papa ficava em uma das suas casas na Califórnia e tinha apenas uma luz fraca amarelada no teto, uma mesa com uma bela poltrona onde se encontrava um homem relativamente gordo, com um terno caro e um chapéu coco cara que tampava parte do seu rosto. Com a luz fraca e a fumaça do charuto que constantemente fumava, era praticamente impossível descrever sua fisionomia.
Dois homens aguardavam atrás do Il Papa encarando a visita nervosa. Também usavam ternos caros e chapéu coco. Fumavam um cigarro cada um e ostentavam no sinto pistolas: uma lembrança constante do perigo de estar naquela sala sufocante de fumaça e intimidação.
“Claro que estamos, mio amigo George!!!” Respondeu Il Papa com um largo sorriso na face. “Sabe que você sempre foi meu candidato para a presidência da AFL-CIO, não sabe? Tenho grande confiança em você e sei que não irá me decepcionar,
não é George?”
“Certamente que não, senhor.” Respondeu George Meany. “E sobre aquele probleminha com os portuários...?”
“Mio caro! Alguma vez io te deixei na mão, heim?” Perguntou o mafioso esticando-se para frente e gesticulando caracteristicamente.
“Certamente que...”
Meany foi interrompido e quase pulou da cadeira quando a porta foi escancarada com um chute, e vários homens armados entraram por ela gritando.
“FBI, FBI! Soltem as armas e ponham as mãos na cabeça!”
Os homens de Il Papa ameaçaram sacar suas armas, mas foram impedidos pelo chefe que fez apenas um gesto, sem ao menos levantar-se da cadeira. Ele era o único que não se assustou com a ação dos agentes federais.
Um homem jovem, de terno e gravata entrou logo depois com armas em punho.
“Vocês têm o direito de permanecer calados. Tudo o que disserem pode e será
usado contra vocês no tribunal. Se não puderem pagar um advogado, o Estado lhes pagarão um.”
Vendo a cara de terror do sindicalista, Il Papa riu alto.
“Tranquilidade George.” Disse ele. “Este é o formulário padrão da polícia. Eles gostam de manter a burocracia. Mas este rapaz,... Você é novo, estou certo?”
“Não te interessa quem eu sou, Lazzarotto. Seus dias de crimes acabaram.”
Disse o oficial do FBI.
Padrinho riu alto mais uma vez.
“Mui Bene... Me chame de Il Papa, mas escute o que te digo: logo se cansará desse joguinho, mio amigo.”
Lazzarotto meteu a mão na gaveta e todos os agentes engatilharam suas armas. Lá de dentro retirou uma pequena maleta cor de prata e abriu revelando seu conteúdo. Deveriam haver pelo menos 10 mil dólares lá dentro. Ele então a empurrou a maleta até o agente.
“Agora saia, porque estou em uma reunião importante.”
O policial olhou para a maleta e caminhou na direção dela devagar. Pegou um maço de notas e olhou com aparente interesse. Então, surpreendendo a todos, jogou o dinheiro em cima do subornador que permaneceu inatingível, mas com uma expressão séria pela primeira vez.
“A polícia não mais aceitará seu dinheiro sujo, Lazzarotto. Algeme-os rapazes!”
Os policiais foram até os detidos para prende-los. Il Papa então revelou um dispositivo que saia de sua manga com um pequeno, mas mortal, revólver na ponta. Novamente os policiais engatilharam as armas e apontaram para o mafioso, mas este por sua vez, jogou a arma no chão e disse:
“Io poderia te matar agora, como vistes. Mas prefiro acabar com seus sonhos primeiro e só então, matarei tu e toda su família.”
“Só está se encrencando Lazzarotto. Você será julgado pelos seus crimes e a justiça lhe botará finalmente na cadeia, onde é seu lugar.” falou o jovem agente enquanto algemava pessoalmente o homem.
“Escute bien. Amanhã, as sete horas eu estarei sentado na minha cadeira e você começará a se preocupar com sua segurança e a de su família. Não saberá mais a quem recorrer e já estará morto por dentro, quando eu acabar com a carcaça de fora.”
“Não tenha tantas esperanças, safado!” E os prisioneiros foram levados.
“Essa reunião foi convocada para discutirmos o que faremos nas eleições do sindicato dos portuários de Oakland.” Falava Leonard na reunião do MOSOL Nova Iorque.
Haviam marcado aquela reunião para deixarem todos os militantes por dentro dos últimos acontecimentos da Califórnia e mais especificamente na cidade de Oakland.
O caso James Meredith gerou uma semana de intensos conflitos entre manifestantes pró Meredith, contra e a polícia. Informações oficiais diziam que duas pessoas haviam morrido e dezenas ficaram feridas. As organizações de esquerda tinham números maiores. Porém, a partir do segundo dia, não se viu mais a atuação da Ku Kux Klan. Algumas testemunhas disseram que vários corpos de membros da organização racista foram largados na frente da casa do governador, mas as autoridades negaram.
Foice-e-Martelo e Clara ficaram alguns meses no Mississipi, tentando descobrir o paradeiro do mago racista que enfrentaram, mas ele realmente desaparecera. A única informação tivera era que ele se auto-denominou WP. Sabiam também que ele voltaria a atacar e só estava esperando a poeira baixar.
O ano de 1963 até então havia sido de muita luta em todo país. Protestos
pacíficos e violentos ocorreram da costa leste à costa oeste. Negros lutavam contra a exclusão e o racismo. No movimento operário, cada vez mais sindicados eram ganhos para a esquerda, a revelia da central sindical anti-comunista e governista AFL-CIO. Essas conquistas eram sempre tarefa difícil, pois a central estava cada vez mais envolvida com os grandes chefões da máfia.
O MOSOL e o FSP caminhavam para a formação de uma organização única, e já haviam montado uma frente de atuação conjunta. Juntos eram as organizações da esquerda que mais cresciam, num momento que todos tornavam-se mais fortes.
Apesar de várias vitórias em sindicatos pequenos e médios de todo o país, os grandes sindicatos ainda estavam nas mãos de ferro da AFL-CIO que fazia de tudo para manter assim a situação. Um desses sindicatos era o dos portuários de Oakland. Porém, lá, a esquerda se uniu em uma chapa única que juntou não só o MOSOL e o FSP, diversas outras organizações e independentes da esquerda reformista aos anarco-sindicalistas, ou seja, todos que desejavam um sindicato minimamente saudável, de luta e sem envolvimento com máfia, patrão e governo. O nome da chapa era Unidos para Mudar.
O chapão da esquerda estava fazendo uma forte campanha e haviam grandes chances de vitória. Diante disto, a AFL-CIO não só usou a máquina administrativa com o apoio do empresariado, para fazer uma campanha espetacular, como seus amigos da máfia estavam intimidando e ameaçando sindicalistas da oposição. Atentados já foram feitos na semana passada e com muita sorte ninguém morreu. Mas esta semana, durante os quatro dias de votação, o clima certamente iria esquentar e por isso o MOSOL Nova Iorque estava reunido para decidir quem e quantos iriam para a costa leste ajudar no processo.
Alguém entrou na sala e interrompeu a reunião:
“Vocês precisam ver isso!”
Todos então correram para o pequeno quarto da velha casa no sítio do MOSOL. Lá estava ligada uma pequena TV preta e branca. A imagem mostrava muitos repórteres tentando chegar próximos de algumas pessoas que eram carregadas de uma viatura até a delegacia.
“... além do mafioso mais procurado dos Estados Unidos, o FBI também prendeu dez de seus capangas e o presidente da central sindical AFL-CIO: George Meany.”
Os militantes do MOSOL comemoraram aquela notícia, mas Leonard disse.
“Isso não vai dar em nada.”
Os repórteres chegaram até o chefão da máfia e tentavam lhe fazer perguntas.
“Você se declara inocente ou culpado?”
“Acha que dessa vez irá mesmo para a cadeia?”
“Haverá alguma vingança contra James Stuart?”
“Isto tudo é um terrível engano, terrível engano...” Respondeu falsamente, lamentando a situação. “Sou apenas um empreendedor preocupado com as questões sociais.” E foi levado para dentro da delegacia.
Os membros da reunião o xingaram ao ouvir isso.
A imagem mudou para a entrevista coletiva com o delegado do FBI responsável pela prisão: James Stuart.
“Este é um momento histórico para os Estados Unidos da América!” Dizia ele.
“Em um momento conturbado, onde a fé na justiça se abala, nós vamos provar que é
possível mudar as coisas dentro da legalidade.”
Todos no cômodo xingaram de novo.
“Um liberal honesto, coitado.” Comentou uma das pessoas próxima do Foice-e-Martelo. “Em quanto tempo ele cederá à corrupção?”
A entrevista continuava: “Senhor Stuart! O senhor não teme represarias contra o senhor e sua família?”
“Acredito plenamente na justiça. Lazzarotto, conhecido com Il Papa, ficará preso para o resto da vida! Agora preciso ir.” E se retirou.
Alguém desligou a televisão e todos comentaram a notícia.
“Acha que isso pode mudar alguma coisa em nosso favor lá em Oakland?” Perguntou Foice-e-Martelo para Leonard.
“Creio que não. Il Papa e George não passarão duas noites na cadeia. Escreve o que eu to te dizendo e a próxima notícia que veremos, será o assassinato deste delegado.”
Depois disso, voltaram para a reunião e decidiram que mandariam cinco pessoas para lá, incluindo Foice-e-Martelo e Clara Fraser. Mais militantes queriam ir, mas o dinheiro da organização não dava e a maioria não podia se bancar sozinho, pois iriam de avião para conseguir chegar a tempo do primeiro dia de votação.
Saíram de Nova Iorque às cinco horas da manhã do dia seguinte e em uma das escalas viram uma porção de pessoas olhando atentas para uma televisão.
James Stuart não conseguia acreditar no noticiário da manhã. Sentia muito ódio, mas principalmente sentia decepção. Sentiu-se fraco e impotente. Será que Il Papa estava
certo? Será que o errado era ele?
Desligou a televisão no momento que o chefão da máfia dizia na saída da cadeia:
“Pretendo voltar com tranqüilidade para o meu trabalho, como sempre fiz. Espero nunca mais ser perseguido só porque eu sou um imigrante ou porque me engajo nos movimentos sociais!”
Não conseguia assistir aquilo. Pegou seu terno e antes mesmo de terminar o café da manhã correu para o trabalho. Não chegou a ver a entrevista com o presidente da AFL-CIO que dizia estar feliz que a justiça tenha sido feita e que agora se concentrariam na eleição dos portuários de Oakland.
Mandou dois policiais protegerem sua casa por precaução. Depois de muitas horas tentando falar com o juiz responsável pela soltura do criminoso, James foi vê-lo pessoalmente e forçou uma conversa.
“O que está acontecendo aqui!?” Perguntou ele irritado.
“Vá com calma James... Eu não podia fazer nada. Minhas mão estavam amarradas. Não
havia provas o suficientes para incriminá-lo.”
“Não havia provas o suficiente?! Eu mandei pelo menos 10 Kg de material para o senhor...”
“Isso nunca chegou até mim.”
“Eu deixei pessoalmente com sua secretária.”
“Você precisa relaxar Stuart. É muito novo para estar tão estressado. Porque não
tira umas férias?”
“Jamais! Eu disse que iria por Lazzarotto na cadeia e é o que eu vou fazer!”
“Vou te dar uma dica como seu amigo, Stuart. Esquece isso. Pelo seu bem e pelo bem da sua família. Tem certas coisas que é melhor ignorarmos. Il Papa faz muita coisa errada? Faz, é claro. Mas também ele combate, até melhor que o nosso próprio governo, o risco comunista que vem crescendo em nossa terra. Uma mão lava a outra.”
James saiu da sala imediatamente batendo a porta. Não podia estar ouvindo aquilo. O comunismo era um risco, ele sabia disso, mas não podia admitir que a solução era por fora da lei. Nunca!
Ficou um tempo sentado e desolado na cadeira do sua sala no departamento, quando um dos seus homens entrou correndo.
“Senhor! Aconteceu algo... Na sua casa.”
Os militantes do MOSOL Nova Iorque chegaram às 15h no Aeroporto Internacional de Oakland. Foram hospedados e depois correram para os lugares de votação para ajudar na campanha. Foice-e-Martelo foi enviado para a urna onde havia maior possibilidade de tensões, obviamente.
Não demorou muito para as coisas ficarem complicadas. Haviam cinco pessoas que não trabalhavam no porto fazendo campanha para a chapa da AFL-CIO. Essas pessoas estavam claramente intimidando eleitores e militantes. Um deles foi falar com um dos companheiros de chapa do Foice-e-Martelo e ele foi lá para saber o que estava acontecendo.
“Sai fora daqui!” Estava respondendo o membro da sua chapa. “Não temos medo de vocês mafiosos! Os seus dias de reinado nesse sindicato estão contados!”
“O que está acontecendo aqui?” Perguntou Foice-e-Martelo.
Os homens o encaram intimidadoramente e foram na sua direção.
“Você não foi chamado na conversa. Não te interessa!”
“Me interessa a partir do momento que vocês intimidam os operários do porto!”
“Pelo visto você não é daqui. Não sabe com quem está falando.” O homem disse isso e pôs a mão atrás da cintura, insinuando que estava armado.
Foice-e-Martelo se aproximou deles e, se concentrando um pouco, fez seus olhos e mãos brilharem verdes.
“E vocês? Sabem com quem estão falando?!”
Os homens arregalaram os olhos, falaram entre si alguma coisa e repassaram para seus amigos que estavam afastados da cena. Depois um deles virou para o Foice-e-Martelo e
gritou:
“É bom tomar cuidado Foice-e-Martelo! Seus dias de terror estão chegando ao fim!” E se retiraram.
Todos os outros operários que estavam lá que não eram do MOSOL ou do FSP olharam surpresos para ele. Até mesmo aqueles que eram da chapa rival.
“O Foice-e-Martelo está aqui! Essa eleição é nossa!”
E todos os membros da chapa de oposição gritaram de felicidade, enquanto os da situação resmungaram entre si.
“Essa eleição é nossa sim.” Falou Foice-e-Martelo. “Mas não porque eu estou aqui e sim pelo excelente trabalho de militância que os operários do porto têm feito. Eu estou aqui, junto com vários outros, apenas para garantir que o resultado final seja, de fato, àquele votado nas urnas.”
Todos gritaram novamente e continuaram a campanha ainda mais animados.
James estava sentado no meio fio. Sua casa cercada por faixas amarelas da polícia que impediam as centenas de curiosos passassem. Várias viaturas estavam ali paradas e dezenas de policiais andavam de um lugar para outro.
Um antigo amigo sentou-se ao seu lado.
“Não se preocupe James. Seja lá quem tiver feito isso, nós vamos pegá-los.”
“Seja lá quem tiver feito?” Disse ele com amargura. “Nós sabemos quem fez isso! Eu
já o peguei e ele já foi solto!”
“Ainda não sabemos se existe o envolvimento do...”
“Me poupe Bill! Está mais do que evidente. Agora eu não consigo entender como os
homens do Il Papa passaram pelos meus homens... E eles nem foram mortos... Não há
evidência de troca de tiros! Se eles foram pegos de surpresa e se renderam, porque
tomaram tiro na perna e no braço? Nada disso faz sentido!”
“Hey cara! Relaxa. Deixe que a gente vai descobrir exatamente o que aconteceu e
pegar os responsáveis. Por enquanto você precisa descansar.”
“Nada disso! Eu quero estar à frente dessa investigação!”
“Infelizmente não será possível James. Não pode estar na frente de um caso que tenha
envolvimento pessoal, além disso, a corregedoria decidiu te afastar temporariamente
para investigar se houve imprudência na prisão do Il Papa.”
“Como é que é?” Perguntou James incrédulo se levantando e olhando enojado para o
parceiro. “Está me dizendo que aquele filho da puta mafioso mata minha mulher e meus
filhos e SOU EU QUEM VAI SER INVESTIGADO?!”
Todos olharam para ele quando começou a gritar. Bill tentou acalmá-lo, mas James não
conseguia mais ficar ali. Olhou mais uma vez para sua casa e correu sem direção.
Haviam mais de cinqüenta pessoas reunidas após o fim do primeiro dia de votação e todos pareciam muito animados. A campanha estava forte e pelas as estimativas a chapa de oposição estava na frente. Mas havia ainda mais três dias e ninguém podia esmorecer.
Alguém estava dando os informes da votação em uma das urnas quando Foice-e-Martelo ouviu carros brecando na rua, em frente ao local da reunião. Sabia o que era, então gritou o mais alto que pôde:
“Todos para o chão!”
Segundos após ter gritado tiros começaram a ser disparados da rua para dentro da
casa onde estavam. Pessoas gritaram, janelas foram quebradas, portas perfuradas,
móveis, jarros, quadros, tudo que estava dentro era destruído pelas balas traçantes.
Alguns daqueles que tinha permanecido de pé, também foram atingidos.
Uma granada atravessou uma das janelas. Foice-e-Martelo correu até ela e conseguiu jogá-la para fora bem a tempo. A granada explodiu e ouviram-se gritos. Alguns militantes armados se posicionaram e começaram a revidar os tiros, mas o máximo que tinham eram pistolas, enquanto do lado de fora os atiradores usavam armas potentes nunca antes vistas. Os demais eram levados, rastejando, para um cômodo dos fundos.
Foice-e-Martelo concentrou sua super-audição e conseguiu distinguir quantos eram os atiradores. Cinco no total. Prestou atenção e esperou até que o atirador que estava mais próximo de sua janela parasse para recarregar. Quando isso aconteceu, saltou de surpresa por umas das janelas, com uma pistola em punho e foi na direção do homem que recarregava.
Antes de chegar até ele, conseguiu mirar e acertar um dos atiradores. Em menos de dois segundos desarmou o cara, quebrando seu braço e o lançou contra os demais. A distração foi suficiente para que de dentro da casa, os resistentes conseguissem atirar acertar mais dois.
O único que sobrara gemia de dor com o braço quebrado. Leonard, Clara, e mais sete militantes foram até ele. Um militante local correu e tentou abrir a boca do homem ferido, mas já era tarde demais. Ele havia engolido uma pílula de suicídio e morreu em segundos.
“Il Papa!”
“Quantas pessoas nossas estavam acompanhando o deslocamento das urnas até a sede do
sindicato?” Perguntou um dos militantes.
Todos se olharam e entenderam imediatamente. Era provável que a máfia e a chapa da AFL-CIO tentassem alguma coisa com as urnas, já que o primeiro dia de votação foi favorável à oposição.
Alguém trouxe o carro, uma picape antiga, enfiaram 10 militantes apertados dentro e foram correndo até a sede. Chegando lá encontraram o que temiam. Havia um carro preto, com os vidros escuros, parado em frente ao prédio. Duas pessoas jaziam mortas perto da entrada principal e no exato momento que chegaram cinco homens de terno e gravata e chapéu coco estavam saindo carregando as urnas.
Foice-e-Martelo e os outros desceram da picape atirando e os mafiosos foram pegos de surpresa. Três caíram mortos, mas dois conseguiram entrar no carro carregando duas urnas que saiu cantando pneu. Foice-e-Martelo concentrou sua força e disparou até o veículo alcançando-o antes que ele fosse embora.
Pulou no seu teto e segurou firme para não cair enquanto o carro ganhava velocidade. Tiros foram disparados no teto e quase acertaram o herói. Uma das balas raspou em seu ombro. O motorista passou a andar em zigue-e-zague tentando derrubá-lo. Foice-e-Martelo aproveitou o movimento do veículo e na hora certa pulou para dentro dele, usando os dois pés para arrebentar o vidro lateral do motorista.
O motorista então perdeu o controle, o carro subiu na calçada e quando voltou para a pista capotou. Os homens foram jogados de um lado para o outro, enquanto os vidros se quebravam. Quando finalmente o acidente terminou, um dos mafiosos estava morto e o outro desmaiado. Foice-e-Martelo sofrera alguns arranhões, mas sua super força e resistência fizeram ele não sentir praticamente nada. Localizou as urnas e com elas nas mãos se arrastou para fora do carro que estava de cabeça para baixo.
Um homem que assistira o acidente correu até lá e ajudou-o a sair. Quando Foice-e-Martelo o olhou com os olhos brilhando verdes, e sua camisa rasgada expondo a cicatriz no peito, o homem deu dois passos para trás.
“Você é o Foice-e-Martelo!”
Foice-e-Martelo também o reconheceu e não entendeu o que o delegado do FBI, responsável pela prisão do Il Papa, estava fazendo sozinho naquela rua escura perto do porto de Oakland.
“Se quiser, delegado Stuart, aí tem dois homens do Il Papa para você prender. Acho que um está morto e sinceramente, acho que se você prender o outro, ou ele morrerá em breve ou será solto, então, se eu fosse você, não perderia seu tempo.”
James ficou olhando para o tal terrorista que o governo procurava
secretamente e negava oficialmente, enquanto ele saia correndo. Depois olhou para o carro onde estavam os mafiosos. De fato um dos homens estava vivo e havia acordado.
Não conseguia sair do veículo e o olhou pedindo ajuda. Ele olhou de volta e só conseguiu sentir raiva. Deu as costas e foi embora.
Depois do ataque frustrado, a máfia estranhamente não tentou mais nada nos dois dias seguintes da eleição que transcorrera com relativa tranqüilidade. Os únicos incidentes estavam relacionados a brigas e bate-bocas normais em uma eleição sindical tão importante.
Estavam todos animados e na reunião antes do último dia de votação o clima
geral era de otimismo e felicidade. Foice-e-Martelo foi designado à acompanhar as urnas até a sede e guardá-las lá junto com outros militantes das duas chapas.
Nesse dia, ele montava guarda no prédio quando chegou um militante do MOSOL com uma expressão aflita e o chamou para lhe falar algo no ouvido. Foice-e-Martelo recebeu a notícia, arregalou os olhos e saiu correndo e o homem que lhe trouxe a notícia ficou de guarda em seu lugar.
Chegou rapidamente onde haviam sido hospedados e lá estava Leonard junto com alguns outros companheiros. Leonard veio até ele e lhe entregou um bilhete.
“Pegamos sua namorada. Venha até a minha casa, SOZINHO, ou ela morrerá. Beijos, P.”
“Il Papa!” Exclamou Foice-e-Martelo amassando o bilhete.
“Nós já estamos planejando um resgate...”
“Não... Preciso ir lá sozinho.”
“Nem pense nisso, Errico! Ela é uma militante do MOSOL e não é apenas seu interesse.”
“Eu sei. Mas Il Papa não é como aquele tonto nazista do McHae, nem como o racista do WP, nem mesmo como o louco do Doctor Eagle. Il Papa é esperto e certamente está querendo algo em troca. Ele não vai simplesmente me matar ou matá-la. Não agora.”
“E o que você pretende fazer sozinho lá?”
“Não sei. Vou improvisar.”
Leonard olhou em volta e conversou rapidamente com os demais membros do MOSOL e do FSP que estavam lá.
“Então vá. Tenha muito cuidado. Nós estaremos próximos. Tente enviar algum sinal, se as coisas estiverem dando errado.”
“Certo.” Concordou Foice-e-Martelo. “Agora vamos.”
Ele chegou sozinho ao imenso portão da mansão de Il Papa, que ficava no bairro mais nobre de Oakland. Se identificou em um interfone e o portão se abriu. Andou pelo longo caminho, margeado por um lindo jardim até a casa de três andares. Em frente a porta exageradamente grande, haviam dois homens armados, vestidos como mafiosos tradicionais. Eles o levaram por várias escadas e corredores até o escritório do chefe que o mandou entrar.
Era um lugar claro, ricamente decorado com quadros e esculturas caras e várias centenas de livros. Il Papa estava sentado sozinho em uma confortável poltrona atrás de uma bela mesa. Usava um caro terno risca-de-giz e um chapéu que combinava com a vestimenta. Fumava um charuto e a fumaça deixava suas feições escondidas.
“Onde está ela!?” Perguntou Foice-e-Martelo firmemente.
“A boa educação diz que, quando se é convidado para a casa de alguém, deve sempre levar um presente. Realmente não achei que fosse me trazer uno, mas pelo menos poderia se apresentar.”
“Onde... Ela... Está?!” Repetiu o herói comunista.
“Não tem como esperar uma buona educação de um comunista.”
Padrinho abriu uma pequena caixa de charutos e ofereceu um para ele, que não deixou de olhar firmemente para o mafioso.
“Não quer? São cubanos... Tínhamos bons negócios naquela terra até que vocês chegaram lá.”
“O que você quer de mim?”
“Vejo que está ansioso para ir direto ao ponto. Tudo bene, gosto de pessoas diretas.”
O poderoso chefão pegou um controle e ligou um monitor atrás do Foice-e-Martelo. Quando a imagem apareceu, ele viu que uma câmera de segurança filmava uma mulher negra pendurada no alto de um guindaste.
“Solte-a!” Exigiu.
“Acho que você não ia gostar se io fizesse isso. Vamos negociar. Mas antes, acho que gostaria de saber que o que segura sua namorada naquele guindaste é um dispositivo que será aberto assim que eu soltar esse botão.” O mafioso tirou um controle do bolso e apertou um botão vermelho nele. “Antes que ache que deve simplesmente tirá-lo de mim sem desapertar o botão, saiba que estou conectado com meu subordinado diretamente através deste intercomunicador portátil.” Padrinho mostrou um aparelho que parecia um telefone, só que sem fio. “Ele tem um controle igual e também está com o botão apertado. Se um de nós liberarmos o botão, a negra cai. A cada dez minutos, ele entra em contato comigo e se eu não responder, sua namoradinha morre. Se você aparecer naquele monitor ela também morre. Eu vou libertá-la assim que você me fizer um grande favore.”
Foice-e-Martelo olhou atento para o seqüestrador.
“Quero que você invada a apuração dos votos da eleição do sindicato dos portuários Oakland, roube pelo menos duas urnas e traga aqui. Assim que as urnas estiverem comigo, soltaremos a negra.”
“Mas como farei isso? Terão centenas de pessoas lá.”
“Seja criativo. Use seus poderes.”
“Você poderia fazer isso sozinho, não?”
“Claro que poderia! Mas assim, é mais divertido. Além disso, você tem atrapalhado um bocado as coisas, não só aqui, como em vários lugares e a muito tempo. Desta forma ninguém vais mais acreditar neste fajuto herói comunista.”
“E como sei que cumprirá o trato?”
“Sou um homem das antigas. O contrato verbal para mim é lei.”
Foice-e-Martelo estava em uma encruzilhada. Olhou para o monitor e viu Clara pendurada a muitos metros do chão. Um chamado apareceu no aparelho do Il Papa e ele respondeu garantindo mais um pouco a vida de Clara. Queria salvar sua amada, mas não poderia jogar fora toda a sua luta dos últimos três anos para isso. Errico passou a lutar contra o Foice-e-Martelo e aquela situação lhe deixava desesperado.
Pensou que havia sido pego finalmente. Depois de lutar contra tantos vilões com super poderes fora pego por um que não tinha nenhum poder, a não ser o poder do dinheiro. Poder este que parecia ser o mais forte na sociedade capitalista.
“Não tens o que fazer, amico. Vá que estarei te esperando as 22h aqui.”
Foice-e-Martelo o encarou por alguns segundos e foi quando tudo começou a mudar. A porta escancarou e um homem entrou apontando sua arma. Do lado de fora, dois mafiosos estavam mortos.
“James!” Exclamou Il Papa “É um prazer revê-lo. E sua família? Como vai?”
Aquela invasão repentina distraiu o mafioso por um segundo e esse segundo era tudo o que Foice-e-Martelo precisava. Atingiu imediatamente o estágio mais alto dos seus poderes, fazendo seu corpo todo brilhar com a luz verde. Seus super sentidos perceberam, em câmera lenta, Il Papa apontando para James uma pequena arma presa em um dispositivo de metal escondido na sua manga. O ex-agente, por sua vez, quando ouviu o mafioso falando de sua família preparou-se para atirar.
O herói comunista pulou na direção do mafioso e desviou o tiro que ele disparara. Ao mesmo tempo consegui pegar o controle sem soltar o botão que garantia a vida de Clara. Jogando o homem no chão, o tiro que James também errou o alvo. Conseguiu imobilizá-lo e atirar longe o rádio de comunicação.
“Vocês estão juntos?!” Gritou Stuart ainda apontando sua arma.
“Não fale merda policial! Olhe para aquele monitor! Aquela mulher é uma companheira
minha seqüestrada por esse safado!”
“Ele não poderá seqüestrar nem matar mais ninguém.” Disse James apontando a arma para a cabeça do mafioso imobilizado.
“Espere!” Gritou Foice-e-Martelo. “Se você matá-lo, Clara irá morrer. Ele precisa avisar um comparsa a cada dez minutos.”
“Você não é um cara de sorte James.” Riu Il Papa ainda imobilizado.
“Cala a boca!” Gritaram os outros dois em uníssono.
“Eu preciso matá-lo!” Disse James encostando a arma na testa do mafioso.
“Sim! Eu concordo com você! Mas precisamos libertar a Clara antes. Assim que
fizermos isso, você faz com ele o que quiser.”
James olhou nos olhos do homem que destruiu tudo que ele amava.
“Matando-o somente, você não estará livrando o mundo de homens como ele.” Disse
Foice-e-Martelo. “Assim que ele morrer alguém vai tomar seu posto e tudo continuará! Você percebeu que ele é apenas uma peça na engrenagem do crime. De forma direta ou indireta, políticos, juízes, policiais, todos estão envolvidos nessa imensa máquina destruidora que é o capitalismo. Sua vingança pessoal não trará ninguém de volta e não mudará em nada o mundo.”
Stuart ficou mais alguns longos segundos apontando sua arma e decidindo o que fazer. Foi quando ele se afastou e disse:
“Onde ela está?”
“Não sei. Mas precisamos achá-la e temos pelo menos dez minutos.”
“Sete.” Corrigiu Il Papa. Mesmo de joelhos e rendido, sua face parecia tão tranqüila quanto antes.
“Você só fala quando mandarmos! Onde ela está?!”
Pela porta entraram vários homens armados com Leonard na frente deles.
“Errico! Nós ouvimos os tiros e entramos... Espere... Esse não é aquele agente?”
“James Stuart.” Se apresentou o próprio.
“Lamento pela sua família.” Falou Leonard. “Mas não foi surpresa para a gente. É o
que acontece quando acreditamos na justiça.”
“James vai nos ajudar a libertar a Clara.” Falou Foice-e-Martelo.
Enquanto ele explicava para os companheiros o que estava acontecendo, James olhou
para o monitor e junto com um dos militantes falou: “É no porto!”
“Vamos lá!”
Todos saíram correndo da mansão e pegaram alguns carros de lá. Carregaram o mafioso como prisioneiros e dispararam na direção do porto. Quando estavam a poucos minutos de lá uma voz surgiu no intercomunicador: “Chefe”
“Responda e diga que esta tudo bem” Falou Leonard apontando a arma para o prisioneiro.
Outra pessoa segurou o rádio para ele falar, mas James, que estava com eles o impediu.
“Espera.”
“Espera o que maluco? Quer matar a mulher?”
“Espera sim! Il Papa não tem nada a perder. Porque acha que ele vai dizer que está tudo bem?”
“Porque se não eu estouro seus miolos!”
“Não acho que ele tema isso.”
“Chefe?” A voz chamou novamente.
“E qual é a solução espertinho.”
Foice-e-Martelo pegou o telefone e apertou o botão de falar. Tinha ouvido Il Papa responder a primeira vez. Sabia também que o som não era dos melhores. Torceu para que não tivessem combinado uma senha diferente para cada vez que ligasse. Então, engrossando o máximo a voz, disse:
“Segure.”
Um silêncio ensurdecedor se sucedeu por longos segundos.
“Certo.” Respondeu a voz.
Todos respiraram aliviados, menos Il Papa, que manteve a mesma expressão.
“Um ator nato.” Zombou o mafioso.
Chegaram ao porto e viram Clara pendurada em um dos guindastes desativado e distante. No chão em volta dele, haviam cinco mafiosos armados. Olhando de longe com sua super visão, Foice-e-Martelo viu que um deles segurava um rádio e um controle. Precisavam passar por eles, sem que o homem soltasse o dedo do botão.
Os mafiosos conversavam displicentemente ao redor do guindaste onde haviam pendurado a namorada do herói comunista. Para eles o plano do seu grande chefe estava, como sempre, dando certo. Admiravam sua inteligência e influência. Todos o respeitavam e temiam.
Jogavam conversa fora quando ouviram muitos tiros sendo disparados em algum lugar do porto.
“O que é isso?” Perguntou um dos homens.
“Não sei... Vamos conferir.”
“Você não! Você está com o controle. Vamos nós quatro e você fica aí.”
“Claro que não! Já tem um comparsa nosso armado lá no alto. Eu vou com vocês ver o
que é isso.”
“Que seja...”
Os cinco foram até onde ouviam-se os disparos. Assim que deixaram o local, Foice-e-Martelo e Leonard passaram a subir a longa escada do guindaste para chegar até Clara. Lá no alto, um homem armado fumava um cigarro distraidamente com uma arma na cintura.
O homem tomou um susto quando Leonard apareceu em um ponto próximo dele.
“Este cigarro ainda vai te matar.” Falou Leonard.
“Hey! Parado. Você não deveria estar aqui!” Respondeu o mafioso indo na sua direção.
Ele passou por cima do Foice-e-Martelo sem vê-lo. Sentiu algo puxando o seu pé e antes que pudesse fazer qualquer coisa, estava caindo em direção ao concreto.
Leonard e Foice-e-Martelo foram até Clara, que gritou de alegria quando os viram.
Eles perceberam que os tiros que seus companheiros estavam dando de distração, haviam cessado e ouviram lá debaixo alguém gritar.
“O que está acontecendo lá em cima?!”
“Intrusos!”
Foice-e-Martelo ainda estava a alguns metros de Clara e caminhava devagar pisando de ferro em ferro. Quando percebeu que haviam sido descobertos, deu dois passos grandes até a namorada e pulou com a mão esticada no exato momento que o dispositivo que a prendia no gancho soltou-a no ar.
Clara sentiu seu coração ir no estômago e achou que aquele era seu fim. A fração de segundo que flutuou no ar, pareceram horas e não entendeu bem quando percebeu que não tinha se esborrachando no chão10 metros abaixo. Foice-e-Martelo a segurou pelo pulso salvando sua vida.
Leonard soltou a respiração quando percebeu que sua companheira estava salva, mas não havia acabado, os mafiosos passaram a atirar contra eles e as balas resvalavam no metal ao seu redor. Leonard revidou os tiros tentando proteger Foice-e-Martelo, que erguia Clara para a segurança.
Correram para se proteger em um lugar melhor e do alto viram seus companheiros chegando em seu socorro. Houve pouco mais de cinco minutos de tiroteio, mas, em menor número, os mafiosos foram derrotados.
James mirava sua arma na cabeça de Il Papa. Era noite, numa área vazia do porto, do lado do mar. O mataria, jogaria no oceano e ninguém mais iria vê-lo. Os militantes que ele havia ajudado, assistiam de longe sua vingança.
“Isto pode não mudar o mundo.” Falou James para seu inimigo. “Mas é um justiçamento necessário. Um dia toda a sua corja estará dormindo com os peixes como você.”
“Quem sabe um dia?”Respondeu Il Papa. “Mas hoje não.”
O Chafão tirou do palito uma rosa com pétalas negras e a jogou nos pés do
ex-policial. Depois apertou um botão escondido na manga e o carro com o qual vieram, explodiu. Todos, incluindo James, olharam assustados para a explosão e esta foi a distração que o chefão precisava. Il Papa passou uma rasteira nele e pulou no mar.
James e vários outros atiraram tentando atingi-lo, mas o chefão da máfia já tinha conseguido fugir.
O clima no quartel general da oposição era de extrema ansiedade. Mais de 70 pessoas esperavam os cinco militantes que acompanharam a apuração voltarem com o resultado.
Foice-e-Martelo estava entre eles. Praticamente todos estavam calados, alguns
andavam de um lado para o outro, outros fumavam um cigarro atrás do outro e tinham aqueles que tamborilavam com os dedos. Clara apenas olhava pela porta quando esta foi aberta.
Todos prenderam a respiração. Foice-e-Martelo foi o último a entrar e suas feições não eram boas. Segundos transcorreram como horas.
“A diferença foi de apenas 290 votos dos mais de 3000 votantes.” Anunciou um dos
militantes com uma voz fraca que pesou no coração de todos. “E mesmo sendo uma diferença tão pequena... A chapa Unidos para Lutar é a nova diretoria do sindicato dos portuários de Oakland!!!”
Todos pularam, se abraçaram, choraram, festejaram, cantaram, tocaram e beberam até o dia amanhecer. Esta havia sido a maior vitória sindical da esquerda dês de muitas décadas.
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